Tenho um novo trabalho e com ele um monte de coisas e pessoas novas entraram na minha vida. E hoje pela manhã, conversando com um desses novos colegas, ele me contou que vinha de uma família muito pobre, do interior do Estado. Morava em uma cidade encravada no meio do sertão, onde água e vento são artigos raros, e que já enfrentou muitas dificuldades na vida, mas nunca desistiu. Se mudou para a capital para estudar, enfrentou humilhações, dificuldades financeiras e fome, mas ficou – porque precisava estudar. E, dentre a história toda, uma coisa, em especial, me tocou enormemente. Ele me disse que quando tinha uns 12 anos levantava todos os dias às 5h para pegar água no único poço que ainda atendia a comunidade em um período de seca. Ele andava quilômetros e quilômetros, várias vezes por dia, para a mãe poder ter água para cozinhar, lavar os pratos e a família tomar banho. Carregava galões e galões de água barrenta nas costas. E o dia mais feliz da vida dele foi quando chegou água na torneira de casa. Quatro anos depois de tanta seca, sem um dia de chuva sequer, a água tinha voltado. E ele encheu o olho de lágrima quando me contou. As mesmas lágrimas que ele chorou naquele dia que a seca tinha chegado ao fim.
E quando ele acabou de narrar toda aquela história de vida eu me senti uma criatura absurdamente pequena. Eu sempre tive tudo, quando eu tinha 12 anos a minha preocupação era que filme eu veria no final de semana, nunca enfrentei um décimo das dificuldades desse menino, trato os meus problemas(?) na sala refrigerada de uma psicóloga e ainda me pego chorando pelos cantos por um motivo... Banal.
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Que Deus perdoe a minha imaturidade para lidar com as coisas da vida.